Tras el cristal de la vidriera
el viejo chelo mira a la muchacha.
Sueña que en sus brazos
ella hubiera sido el canto del jilguero,
la nota oculta que reserva su magia,
la muerte en un acorde menor,
la pasión de Bach,
el gesto de amor que dibuja
la caricia del arco,
la angustia en el silencio.
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El músico del tren
La nota busca la caricia
de alguien que la intuya
en el vagón amodorrado.
A dúo con la rueda
que pule la vía
el arco se empecina en evocar
un prado lejano,
un baile,
una pasión.
La romanza llega
rallentando a la estación.
Alguna moneda habrá
que no alcance a pagar
la distante nostalgia
de ese tono menor.
El nombre de la palabra
Cuando el sol convive
con la lluvia y el ozono
tu magia pinta en el límite lo soñado.
El mármol del peldaño
esconde el gesto
que cincela tu presencia.
Dibujas el contraluz
del salto del acróbata
mientras la flecha
se fuga de tu entraña.
En la oscuridad del muro derruido
la madera recuerda el tiempo
en que enmarcabas la alacena.
Susurran tu nombre el incunable
y los versos que no escribe el caminante,
un nombre que está en ti
y que el arco te ha cedido eternamente.
Para mí un cortado 