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La gota busca el cáliz
entre los ojos que la arena esparce.
Rendida cae sobre el espejo azul
anegado de rostros sin imagen.
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En el camino
versos desesperados
gritan ausencias.
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Por la mañana
el sol aleja la idea oscura.
Aquieta el gélido silencio
y pinta de luz los huecos.
El jardín es casi primavera.
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El amanecer atrapa
por un instante
el viaje del sol.
Es entonces cuando florece
tu pelo encendido
por la noche muerta.
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Se mueven en silencio
trovadores y jinetes.
En la ensoñada paleta
intento descubrir
el color de mi añoranza.
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En su oscuridad
la historia crece
cada vez que el paso elige la roca
y la presa mata al halcón.
Pero aún falta
el trazo del testigo.
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El árido labio del paisaje
vigila la boca muda.
El dolor se confunde
con la astilla de un espejo
apuñalado en la arboleda.
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Sobre las ramas rotas
yace el duende de un niño.
La espera tizna su cara
con la lágrima fundida
en la respuesta ausente.
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La sombra trenza pasiones
y llora la muerte recurrente,
una fuga por abismos,
la agonía del beso
y el libro que vive en las cenizas.
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Y entonces amanece
en nidos oxidados
y edades de papel.
La vieja música
dibuja en mi inquietud
el signo sereno de la nostalgia.
Para mí un cortado 