A mi amigo Fernando Griffell
que nos dejó solos en este escenario vacío.
Se piensa origen de la lágrima que quema,
dueña de la tragedia,
colapso de lo que se amó
pero cada vez que se repite
alberga en su oquedad
el significado falso.
Será certeza
cuando su inclemencia espante,
cuando la tristeza se cobije tenaz
tras un recuerdo
o en la frase que aquél dijo al pasar
o en la estela de la hermosa mujer
que nunca vio la desventura de los cuerpos
o en el leve movimiento de una mano.
Sólo entonces
la palabra que dibuje
el adiós para el amigo muerto
será certeza.
Para mí un cortado 