Un rastro de letras tapiza la huida
y el poeta se empeña
con la pasión del inocente.
Desde el abismo del frío
vuelve a intentar el viaje
con su voz y su pasado
y ese amor que rozó lo posible
y esa violencia muerta.
Pero siempre algo se pierde
en los recodos de la fuga.
Un acento, un punto
o esa melodía que lloró la tarde.
Y entonces la palabra languidece
en el deseo de evocar
el primer vuelo del ave que sangra.
Para mí un cortado 
Pena que no tenga suficiente sosiego para leerte más, Gabi. Por ejemplo, este poema -«la palabra»- me parece hermoso y hondo
Qué lindo encontrarte por aquí, Auro! Me enorgullece que te gusten mis poemas. Nos debemos un encuentro con larga charla